... [Ludwig]

Qu'est-ce que je fous là, mais qu'est-ce que je fous là...?
Sérieux, je me demande bien pourquoi Gilbert m'a suggéré de me défouler sur un papier...ça sert à quoi ? C'est pas pour les petites gamines pré-pubères habituellement ? Il me semble que si. East m'étonnera toujours en fait. Je ne comprendrais jamais mon frère, même malgré tout ce qu'on a partagé. Même s'il s'agissait surtout de mauvaises choses...
Qu'est-ce que tu veux écrire dans une connerie pareille ?
Que la vie va mal ?
On s'en fiche de ça.
Même un papier chiant (ou plutôt un cahier) se fiche complètement de ce que je peux vivre.
Non sérieux, y'a bien des imbécilités dans ce bas-monde, mais l'invention d'un journal intime était peut-être la pire qui pouvait arriver.
Pourquoi j'écris alors ?
Maudite bonne question.
Pourquoi, mais pourquoi ?
Je commence à remarquer qu'il y a beaucoup de point d'interrogation dans ce journal.
??????????????????????????????????????????????
Tiens, ça en ajoute un peu plus.
J'ai rien à faire. Devoirs terminés. Ce n'était que des mathématiques. Finit en quelques minutes. Je devrais prendre les devoirs de France et les faire à sa place, ce serait certainement plus utile. Moins chiant pour moi j'imagine.
Je parle pas de moi hein ? Ça fait chier hein ?
Ben tant pis.
J'aime pas parler de moi.
Trop chiant. Et pas de tes oignons. Même si t'es qu'un pauvre cahier merdeux.
Je deviens vulgaire... u.u
Hm...
Quoi dire d'autre...
J'ai déjà une place où je fous ce que je ressens avec les cons et les autres que je rencontre dans ma vie. Je peux quand même pas recommencer ici ? À la longue c'est moi que ça lasserait.
Ça sert vraiment à rien d'écrire. Plus j'y pense, moins je me sens mieux.
J'essaie de finir cette fichue page, au moins je vais sentir que je fais pas ça pour rien. (Ah non...je sens parfaitement que je fais ça pour rien, c'est de l'autosuggestion que j'essaie de me faire là)
Emmerdant.
Pourquoi je fais ça ?
C'est qu'un cahier, que des feuilles, qu'un crayon.
Si Feli entre pendant que j'écris, je jure que je tue tout ce qui bouge. Non mais la classe oui u.u se faire prendre à écrire un journal intime alors qu'on est censé être le plus brute de l'académie. Ça assomme des réputations quand même.

Je viens de jeter un coup d'oeil à la porte et j'ai tendu l'oreille...rien entendu. La voie est libre...pour encore quelques temps j'imagine.
J'espère...
Parce que ça ne me tente vraiment, mais vraiment pas.
Je vois pas pire que ça.
Ça paraît que j'essaie de finir cette page en vitesse ? J'écris n'importe quoi juste pour partir.
Fais chier.
J'ai même sauter une ligne pour me rapprocher de la fin. Je dois vraiment m'ennuyer raide pour écrire comme un forcené. Ah ce frère, ce grand frère...on aurait besoin de boire ensemble.



















J'ai besoin de boire avec lui, sans cette poufiasse.























En fait...il a raison. Ça défoule...

J'ai des problèmes mentaux.
Premièrement, je parle à un cahier, faut quand même le faire. Mais à ce qu'il paraît, tous les jeunes font ça. Je me demande bien pourquoi.
Je ne veux ni raconter ma vie ici, ni dire mes sentiments.
Alors pourquoi est-ce que je continue ?
Parce que ça m'occupe, parce que je n'ai rien à faire, parce que j'ai du temps à perdre...
Parce que ça me permet de me tenir loin des gens.
Pourtant, ce n'est pas tellement utile étant donné que je dis n'importe quoi sans que ça n'ait de réelle structure.
C'est Prusse qui m'a conseillé. Ça veut dire que lui aussi en a un ? Je serais bien curieux de savoir ce qu'il peut bien mettre dans cette chose inutile. Enfin, je vais quand même pas aller dans sa chambre pour voir. Je crois que ça tuerait l'image que j'ai de mon frère.
Je ne sais pas si je vais être capable de me rendre à une page aujourd'hui. J'ai vraiment rien à dire qui soit pas personnel et ça, c'est pas de tes affaires.
Quoi dire, quoi dire.
Sincèrement, faut vraiment que les mathématiques soient ennuyantes pour que je leur préfère un fichu cahier.
Blablabla
Voilà, ça vient de me faire une ligne de plus pour rien.
J'en ai tellement rien à cirer d'écrire quoi que ce soit, mais pourtant, ça me fait passer le temps et en même temps...













Je crois que ça défoule un peu, même si c'est carrément n'importe quoi.
Ça l'a encore agrandit cette page.
C'est de l'écriture pour rien ce que je fais en fait. Je devrais essayer de mettre du contenue.
Je suis Ludwig Beilschmidt ou l'Allemagne.
Il fut une époque où j'étais crains, mais hait. J'aimais beaucoup cette époque en fait. J'avais moins de problème.
Je crois que je sais ce que je vais faire.
Écrire le mal. Tout ce que j'ai pu faire et aimé.
Tout ce que je n'ai plus le droit de faire désormais, maintenant que je suis dans cette école.
Tu risques de ne pas aimer pauvre petit cahier, mais tu auras ce que tu voulais. Je vais parler de moi.
De moi, de ce que je suis réellement, de ce que j'étais et que je ne peux plus être.
De ce que personne ne sait vraiment de moi mis à part mes ennemis les plus proches.

Je suis horrible et inhumain.
Je suis moi.
Je suis cruel.
Je sais tout ça.
Et j'en suis fier.

Fier comme l'allemand 100% aryen que je suis.

















J'ai envie de laisser libre cours à mes pulsions.
J'ai envie de faire ce que je veux.
J'ai envie d'oublier Alfred.
J'ai envie de faire souffrir les gens...à ma manière.