Piste de danse

La musique. Il fermait les yeux un instant et la sentait courir à travers lui, enflammant son sang comme le ferait un baiser, la caresse d’une main. Une valse. La musique l’accueillait comme une vieille amie, comme tous ces bals où ses pas s’étaient enchaînés dans un costume noir, avec l’élégance d’un oiseau dans ce vêtement sombre soulignant sa silhouette longiligne. Il s’était toujours demandé comment l’on devait danser dans une robe. Comme l’on danserait une valse.

Il était sur le point de le savoir.

Oh, en théorie, ce n’était pas quelque chose qui lui était étranger. Il s’était déjà entrainé à cela, entraîné dans ces talons blancs, entraîné dans cette robe qui lui tombait jusqu’au chevilles, comme toutes les robes qui avaient été faites pour danser la valse. A Vienne, difficile de retrouver une robe qui tombe jusqu’au sol dans les hautes et anciennes familles aristocratiques. Tout le monde était occupé à danser. La haute noblesse s’ennuyant, inventant afin de satisfaire son bon plaisir, cette danse enivrante au son des violons. Danse du pouvoir. Une grande démonstration d’apparat, alors que l’on voyait se déverser sur la piste les hautes personnalités et figures importantes de la Vienne des privilégiés et des glorieux. Officieuse, comme un ruban rouge coupé qui retombait gracieusement au sol. Maintenant même, comme pour prouver cette tradition, le président et le vice-président n’ouvraient-ils pas le bal ? Alors que tout un chacun faisait sous entrée dans la sphère musicale enchanteresse provoquée par l’orchestre, tout un chacun n’allait-il pas voir, remarquer, commenter sur la manière dont l’autre dansait ? Oh non. On n’entrait jamais discrètement dans une danse. On voulait, inconsciemment ou non, attirer le regard. Et l’on cherchait à impressionner. Etait-ce étrange ? Il avait l’habitude. Dans ces soirées où sa mère l’amenait, à chaque fois qu’il retournait chez lui pour les vacances. Il savait quelle jeune héritière marchait sur les pieds – mauvais parti. Laquelle tournait trop vite – à éviter. Celle qui avait deux pieds gauches – risible.

Il regardait comme les autres dansaient, instinctivement…Pas mal, pas mal. Bien sûr, le français danserait bien. Il devinait que leur amour mutuel pour la valse équivalait à leur haine mutuelle l’un de l’autre. Bien sûr, la valse était d’origine autrichienne, ne l’oublions pas. Et la valse viennoise était bien supérieure à la valse musette. Naturlich. Dans son monde, la valse était un combat. La danser avec grâce à finesse, avec vivacité et élégance, sans un pas de travers. Mais ce n’était pas une guerre. Pas ce soir. Il se contenta, somme toute, d’ignorer la danseur français et d’admirer un moment la tenue de l’anglais avec un intérêt admiratif. Il appréciait le gentleman et le voir dans un accoutrement semblable provoqua un semblant de rassurement en lui. Suivi d’un sentiment bien gêné en se disant que lui dire plus tard qu’il admirait sa robe ferait de lui encore plus une ‘fille’ qu’il ne l’était déjà en ce moment…Eh bien, quoi ! C’était une belle robe ! Il entendait déjà les ricanements prussiens…

Hm…non, quoique. Pas ce soir. Il regardait son cavalier…Gilbert…dans son costume, élégant et pourtant légèrement détendu comme toujours, note rebelle dans une partition rangée, tenant sa main, le plus naturellement du monde. C’était étonnant autant l’un que pour l’autre. Ils n’étaient pas exactement…démonstratifs en public. Non, pas comme certains. Avaient-ils jamais ne serait-ce qu’échangé un baiser lorsque plusieurs autres personnes étaient présentes non les stalkers ne comptent pas ? Il en doutait. Et il n’y avait pas plus public qu’un bal. Il se souvenait de son visage entièrement rouge en proposant d’être son cavalier et sentit le sien adopter les mêmes teintes. Sentit ses doigts délicatement gantés de blanc serrer un peu plus sa main, presque imperceptiblement.

Légère touche de tendresse dans un maintien autrement parfait. La musique, la musique…elle s’élevait et retombait en arabesques gracieuses, et il se demandait un instant ce qu’il verrait s’il était le chef d’orchestre, lui, en se détournant un moment de sa fonction de guide de l’orchestre tout entier, comme un horloger s’écartant un moment afin d’admirer la minutie du mécanisme qu’il avait engendré, chaque mouvement de l’aiguille une récompense. Un Dieu, en somme. Parce que la musique était une création divine. Une inspiration céleste. Oh non, Vatican n’aurait pas son mot à dire là-dessus. Ce n’était pas ce genre de religion, après tout. Mais que verrait ce Dieu ? Un amas de mouvements, de couleurs et de noir, crée par les danseurs et puis lui…dans un écrin de grâce, dans le bruissement délicat de volants violets, le bruit à peine ressenti mais bien présent d’un talon d’ivoire, de neige pure, sur cette piste. Des yeux attentifs, résolus, sous ces lunettes les cernant, dans des yeux délicats bordés de longs cils sombres. Oh, il ne le savait pas, mais ces yeux étaient probablement ce qui le rendait plus féminin que le reste. Plus que les boucles sombres descendant sur ses épaules, qu’il rejeta légèrement en arrière de sa main libre, plus que ces mains petites et délicates, plus que ces lèvres fines étrangement rehaussées par le grain de beauté qui leur faisait voisinage ne serait-ce que quelques centimètres plus bas, sur une peau de perle. Plus que la robe, oui. Disons que c’était ce qui réunissait tous ces éléments ensemble. Et l’on se rendait compte à cette instant que l’autrichien, plus qu’être élégant, savait être…beau, tout simplement. Beau et gracieux…pour lui, oui. Appréciait-il la récompense ? A voir son air serein et son sourire, il espérait que oui. Car autrement, l’échange ne serait point équivalent. Un prussien calme, souriant, affublé d’un costume et…dansant une valse ? L’échange se devait d’être de conséquence…et étrangement, tout…tournait bien. Pas de sarcasmes, de disputes, de sourires ironiques pour l’un, ou pour l’autre. Même si la complicité demeurait…elle était simplement…harmonieuse, sans esprit de contradiction. C’était…reposant.

Et pourtant, encore, la nervosité. Il allait devoir suivre, est-ce qu’il allait y arriver en robe, là, devant le fait accompli…il serait bien plus habitué en costume, et si l’instinct de base ne revenait pas, et si…oh, futile sans doute pour la plupart, mais on ne le répétait jamais assez. L’autrichien prenait la musique très au sérieux. Tout comme son image devant un public conséquent. Alors imaginez donc les deux ensembles. Il se souvint vaguement de la valse avec Elizaveta, à Noël…elle lui avait marché sur les pieds à répétition, et il avait simplement souri…mais avait été quelque peu mal à l’aise, sentant qu’elle n’appréciait pas cela…ne sachant pourquoi…grand nombre d’incompréhensions, un flocon dans ce qui devint bientôt une tempête de neige de malentendus et de confusions, comme deux personnes ne pouvant jamais se voir car l’un tournait la tête lorsque l’autre regardait. Qu’est-ce qui avait manqué ? Il se le demandait encore…et à ce moment, il vit une silhouette ceinte de noir, droite et calme, menant sur la piste. Son cerveau mit un peu de temps avant de connecter. Elizaveta. En homme. En costume. En train de « mener », qui plus est. Et l’air de s’amuser. Ghztdh. Son regard s’agrandit sous le choc. Ejedhfrfh. (Pardonnez la traduction piteuse d’un bug autrichien). Il se figea un moment, sans pour autant se crisper ou sortir de sa posture élégante. Pitiéqu’ellenelevoiepasencostumedefemmeceseraitvraimenttrèsgênantcommesituation. Et croyez-moi, en matière de situations embarrassantes entre « ex » (bien qu’il désapprouve de ce terme), Roderich et Elizaveta s’y connaissaient.

Mais une chose le sauva de cette anxiété redoublée et de cet embarras qui menaçait de colorer ses joues encore davantage. Son cavalier, vers lequel il se tournait à présent, sentant sa main sur sa taille, sa main dans la sienne. Tous les doutes et les gênes s’envolant comme un voile de vapeur de son esprit alors qu’il regardait dans ses yeux. Ou presque. Car les autres ne comptaient pas à ce moment mais…son partenaire ? Plein de questions… Se demandant encore si Prusse allait mener correctement, s’il allait pouvoir suivre et Mein Gott s’il casait un talon ou s’emmêlait dans la robe ce serait catastrophique et si ses lunettes tombaient en plein milieu et…

Et la musique commença de nouveau. Et déclencha, débloqua quelque chose en lui. Sa main alla à son visage et retira calmement les lunettes sur son nez, les rangeant tranquillement dans la poche du costume du prussien. Ses joues prenant une teinte rosée et une légère moue renfrognée comme pour le défier de réagir d’un air blasé à cette entreprise ; eh bien quoi, ces robes n’avaient pas de poches, elle ! Son visage avait soudainement des traits qui semblaient bien plus doux et délicats, encore plus qu’ils ne l’étaient d’habitude sans cette monture sévère. Il sentit le reste de la salle devenir un peu plus flou, mais le regard écarlate devant lui bien présent. Tout ce qui comptait à ce moment précis…ce regard. Et il glissa sa main sur sa taille, souriant doucement.

« Je suppose que la question de savoir qui mène ne se pose pas… » Dans un murmure délicat, voilé d’amusement, de tendresse, d’une légère pointe de défiance, en se souvenant, le sourire aussi apparent dans son visage que dans sa voix. « …cette fois-ci… » Délicat rougissement en se souvenant du soir où tout avait commencé, leur valse impromptue, Gilbert ricanant qu’il était plus grand et viril que lui, lui rétorquant qu’il savait mieux danser, leur dispute pour mener, savoir qui serait le garçon et la fille…et cette fois, aucune importance. Dès l’instant que la personne avec laquelle il dansait était lui.

Et alors qu’ils commençaient à danser, il savait. Que la valse ne s’oubliait pas, et que quelques talons et une robe ne la rendaient que différente, mais tout aussi agréable. La musique comme un frisson, un murmure encourageant, le portant, lui donnant des ailes invisibles dans ses pas légers et gracieux, tournant avec son prussien. Ignorant toute légère maladresse s’il y en avait une…sachant la quantité d’efforts que son cavalier avait son faire afin d’apprendre à danser. Il imagina ces moments, sentait un sourire s’agrandissant sur son visage, un léger rire cristallin, le visage si délicat et si pâle comme s’il était fait de cristal, et pourtant ce cristal d’habitude si froid et si calme rayonnait d’un bonheur chaleureux. Rare. L’expression à la fois sereine et passionnée scintillant dans son regard, directement, sans ses protections de verre habituelles. L’expression qu’il avait lorsqu’il jouait, dirigeait, créait la musique. Il laissa cette valse les porter, magnifique, magistrale. Oui, c’était ce sentiment…C’était ce sentiment parfait. Et il était à ce moment là tout ce qu’il était de meilleur. Le musicien, l’amant, l’aristocrate. Le meilleur valseur des soirées scintillantes de Vienne. Et peu importait qui menait
ou qui suivait. Parce que chacun était accordé à l’autre sur une note pure et sans faille.

Tant que le regard demeurait fixé dans le regard de l’autre. Tant que le meneur ne prenait pas entièrement le contrôle et que le suiveur ne suivait pas entièrement. Tant que les deux s’accordaient en parfaite harmonie, égal à égal. Comme un combat dont les sentiments auraient été inversés, chacun répondant aux gestes de l’autre dans une défiance complice. Combat qui, au lieu de discorde, donnait une harmonie. Oui. Cela les décrivait bien également, au final.