Fausses notes [Libre]

Théoriquement parlant, Ivan n'avait rien à faire dans les locaux à une heure aussi... tardive? Avancée? Tout dépendait du point de vue de la personne qui s'y trouvait avec lui. Si personne il y avait. C'était bien connu, il y en avait bien peu pour prendre le risque de s'approcher de trop près du Russe. Si l'on excluait Natasha, Katya, Hera et Lys aussi... mais ils étaient des exceptions dont il aimait la compagnie. Il était trop effrayant, implacable, trop difficile à cerner pour beaucoup. Certains ne pouvaient pas s'empêcher de lui chercher des noises et y revenaient toujours mais généralement il réussissait avec brio à se venger. Ah, la vengeance, magnifique chose prenant place dans cette Académie, à tel point qu'ils devraient la renommer, cela ne lui ferait aucun mal et la rendrait moins... hypocrite? Un haut niveau d'intellogence, tu parles, les trois quarts des élèves présents ici n'avaient qu'un seule envie: se venger. C'était stupide mais simple quand on y réfléchissait bien. Il y avait deux types de personnes dans cet établissement: ceux qui dirigeaient et ceux qui suivaient. Au milieu, il pouvait se trouver une catégorie à part, ces élèves dont la chimère était l'indifférence. Ces élèves qui ne voulaient se retrouver dans un conflit et tentaient tant bien que mal de réunir les quelques morceaux de verres brisés que laissaient sur leur route les autres, tentaient de les réconcilier... peu importait les moyens. Ivan n'en faisait pas partie. Lui était plus dans la catégories de ceux qui restent avec leurs connaissances, briment ceux qu'ils n'aiment pas et protègent ceux qu'ils aiment. Certains en avaient déjà fait la difficile expérience. Evidemment, en ce moment précis c'était exactement ce qu'il recherchait, en avançant, mains dans les poches, dans les couloirs. Un instant il en sortit une bouteille de vodka, et en but un coup. Personne. Personne à traumatiser, personne à détruire. Cétait d'un ennui mortel. Evidemment, cette partie de l'Académie était toujours désertée donc il n'avait pas vraiment de raison pour y traîner, il savait pertinemment qu'il n'y avait pas un chat par ici -ils étaient tous avec le Grec-. En tout cas, une chose était plus que sûre, c'était qu'il n'avait rien à faire dans la salle de musique, non.

Et pourtant.

Le Russe se sentait désespéremment seul dans cet établissement qui respirait le silence et... le silence. Eh oui, il n'avait pas envie de dire qu'il était "à l'écart", contrairement à un certain aristocrate... Il n'aimait pas ce terme. "A l'écart", c'était vague, ça signifiait que les autres ne voulaient pas de vous et vous rejetaient. Certes il y en avait peu qui supportaient vaguement sa présence, mais il ne leur laissait pas, pour ainsi dire, le loisir de le repousser. Ainsi donc, dire qu'il était seul laissait présager qu'il pouvait, d'ici peu de temps, ne plus l'être. Au contraire, mis à l'écart il n'aurait alors pas la possibilité de s'échapper de cette situation. D'où la raison de la petite visite qu'il s'autorisait dans l'établissement. Il déambulait dans les couloirs comme une âme en peine, cherchant une vague occupation. Il s'était dirigé vers la bibliothèque mais n'avait trouvé aucun livre intéressant, trop occupé qu'il était à imaginer la façon de convaincre Vatican de rentrer dans son plan ultra-méga-génial concernant le Directeur de l'Académie. Finalement il en était parti, avait vaguement gambadé jusqu'à l'infirmerie -l'on pouvait certaines fois voir des petits à traumatiser par là-bas-, mais il n'y avait personne non plus. A croire qu'ils avaient tous déserté et fuyaient le passage du Soviétique. Finalement ses pas avaient fini par le diriger vers la salle de musique, salle dont il ignorait jusqu'à l'existence et l'apprenait... bah, maintenant, alors qu'il s'était bloqué devant la porte menant vers l'inconnu. Pour Vanya, la musique n'était pas quelque chose de merveilleux comme pouvaient le voir d'autres. La musique, c'était juste la représentation de l'état d'esprit qu'avaient les personnes qui prenaient la patience d'en jouer. Elle était l'illusion d'un monde qui se trouvait ailleurs, autre part, dans les confins ténébreux de chaque être.

Parce que personne n'était capable de jouer les mêmes notes qu'un autre.

Ils avaient beau apprendre à jouer, les accords, les gammes, le doigté... Tout ceci, mis entre les mains d'un tel ou d'un autre, n'avait pas la même connotation. Donnez une partition de Bach à jouer à deux personnes, le morceau, bien qu'identique sur le papier, ne sera pas le même. Le son sera différent. C'était une question d'interprétation, certes, mais aussi d'état d'âme. Difficile de passer outre. Vanya avait déjà entendu de nombreuses mélodies, il savait les reconnaître. Les mélodies des balais, des opéras, les musiques jouées pour rendre hommage à un proche perdu, pour récupérer une femme disparue... et même les musiques qui devaient détendre lorsque ceux qui l'écoutaient étaient en train de garder précieusement des bombes atomiques ou des centrales nucléaires, des accélérateurs de particules... Il y avait aussi le bruit des plaines. L'impact brut du fusil lorsque la balle était tirée. La musique, n'était ni plus ni moins que la mélodie de la vie, l'histoire du monde racontée au travers de sons qui, accordés ensemble, formaient un tout plus harmonieux, bien plus beau que ce monde duquel elle était issue. Les musiciens avaient ce don de tirer du malheur environnant le bonheur, d'ouvrir sur ce monde terre-à-terre un espace duquel ils pouvaient apercevoir l'Ideal, le Beau. Il y avait beaucoup de mélodies, chacunes différentes les unes des autres. Et comme chacun avait une vie différente alors, il rendait le morceau qui glissait entre ses doigts unique. Ici et maintenant, devant la porte, ce que le Soviétique entendait, c'était du Mozart. Du Mozart joué de façon discordante et sinueuse. Une personne qui ne trouvait pas sa place, rejetée par un monde auquelle elle appartenait.

Enfin elle pointa par-delà le morceau mélodique, brisant le rythme harmonieux qui s'élançait. La fausse note.

Comme si elle l'avait appelé, Ivan ouvrit silencieusement la porte et se glissa à travers son entrebaillement, la laissant entrouverte après son passage. Le Russe se dirigea aussitôt vers un coin sombre, peu désireux de décliner son identité, et leva enfin les yeux vers le pianiste perdu. Oh, mais n'était-ce donc pas Austria? Un rictus lui monta aux lèvres. Autriche? Le petit Autriche ne venait-il pas, de ses longs doigts fins, de fausser toute la partition? Oh, n'était-ce pas indigne pour cet aristocrate sûr de lui? ... Qu'importait finalement. Roderich s'arrêta, laissant en suspens la note brutalement jouée. Ah, c'aurait été tordant si cette petite moue qu'il effectua par la suite avait été un peu plus... désespérée? Le pianiste jeta des regards autour de lui, comme s'il voulait vérifier que personne ne l'aie surpris dans son erreur -fatale, fatale erreur- et ses yeux s'arrêtèrent finalement sur la porte que le blond avait négligé de fermer. Blond dont l'air amusé grandissait petit à petit pendant que planait dans l'air l'atmosphère macabre qui accompagnait la note au son discordant. Roderich s'arrêtait sur une fausse note, n'est-ce pas? ... Que se passerait-il si l'Aristocrate se retrouvait à en effecteur une... pour de vrai?

Amusante relation entre la réalité et le rêve -le Spleen et l'Ideal que Baudelaire décrivait si bien-. Amusante liaison qui décrivait le possible et l'impossible comme mêlés et entremêlés jusqu'au plus profond des temps. Deux entités incapables de se supporter mais complémentaires dans leur sens. Deux visions du monde qui se chevauchaient, se frôlant quelques fois mais ne pouvant être touchées que Alors, était-ce amusant? Certes. Il fallait pouvour s'élever pour ne pas crouler sous le poids de la vie par ici. Surtout, par ici. Vanya sortit enfin de la pénombre, son sourire puéril et mesquin toujours accroché aux lèvres, s'approchant silencieusement et lentement du piano. Il finit par finalement s'appuyer à l'objet, approchant ses lèvres du visage de l'Autrichien.

- Alorrs, Austrria, tu as perrdu la main, on dirrait, lui sussurra-t-il à l'oreille, un sourire hypocrite accroché aux lèvres. C'est une telle honte... Tu devrrais être fierr de toi.

Ivan était heureux. Il avait trouvé un jouet intéressant pour les quelques temps à venir.

Pauvre chose, si fière, si altière, se tenant avec tellement de droiture dans la bassesse du monde. Autriche. Qu'était-il au juste? Un enfant, un adulte, un homme perdu et enchaîné par son "Lui intérieur"? C'était difficile de prendre l'Autrichien au sérieux par ces jours, justement parce que ce dernier était... bien trop sérieux pour une personne vivant à cette ère, à tel point que le simple fait de le voir pouvait donner l'envie à qui que ce soit de lui chercher des noises, de le faire tourner en bourrique, bref, de l'ennuyer à tel point qu'il en sortirait de ses gonds. Vanya faisait partie de ces personnes. L'aristocrate était tellement plat, se contenait à la perfection... comme un vase posé dans un équilibre précaire sur le rebord d'un piano à queue. Le vase contient jour après jour une multitude de fleurs. Quelques fois il faut les changer. Quelques fois elles viennent à se ternir alors il est de mise de leur apporter de la compagnie par d'autres. Sauf que. Un jour, le vase finirait par tomber, par se briser sur le sol en apportant une nouvelle fois une fausse note dans ce monde. Dans la salle de musique. Ou autre part, allez savoir. Le piano en souffrirait alors, triste, seul, sans compagnie. On achèterait un autre vase, on répèterait les mêmes erreurs, sans apprendre, jamais. Apprendre était douloureux. De plus, malgré tout ce que l'on pouvait dire, ce craquement qu'émet le vase lorsqu'il vole en éclat sur le carrelage, n'est pas si déplaisant. Un son mélodieux, un rythme qui vient couper la monotonie. Austria, c'était la même chose. Un vase, posé en équilibre ; un vase que beaucoup regardent et envient aussi ; un vase qui se brisera car personne n'en aura pris soin. Un vase que Russie aimerait voir ne serait-ce qu'osciller sur le rebord de son piano. Montrer quelque chose, un aspect de lui-même que jamais il n'avait encore dévoilé à qui que ce soit. Peut-être aussi était-ce ce côté "enfant" qui ressortait dans ce cas, l'enfant qui cherche à explorer les limites. L'enfant qui veut voir le visage en colère de celui dont il n'a jamais entendu la voix hausser. L'enfant qui veut tout savoir, tout comprendre, et qui hurlera lorsqu'il devra en assumer les conséquences.

Triste enfant séparé du monde qui cherche à tout prix à ne pas être seul dans sa situation.

Ne songeait-il pas que celui qu'il avait en face de lui était aussi seul que lui-même? Non. L'Enfant a cette faculté d'occulter que les personnes comme lui-même puissent être "bien". Pour lui, une personne de son statut est "à dominer". En prenant le pas sur l'Autre, il prend le pas sur lui-même... Les enfants sont cruels car ils sont embrigadés dans les rouages d'une société qu'ils ne comprennent pas. Les enfants sont aveugles alors on peut les voir tels qu'ils sont. n'en déplaise aux intéressés qui subissent leurs... enfantillages, justement. Bien que d'enfantillages il n'y ai pas, ce terme ayant perdu toute signification au fil du temps. Un enfantillage, qu'est-ce? Une dispute puérile basée sur un prétexte plus ou moins loufoque. Pourtant kes enfants sont vicieux, apportant un soin méticuleux dans leur vengeance... et les adultes ne sont pas si différents, même s'ils mettaient plus de temps à se rendre à leurs instincts primaires. La société était un moule dans lequel il fallait entrer, dans lequel il fallait porter un masque indéfinissable hormis par soi-même. Mélodie discordante embrigadée dans une chanson elle-même composée de notes au son mal-agencé et faux. Un assemblement de son tristes qui ne connotaient rien d'autre que ce qu'il se tramait. Cependant, l'espère humaine avait un don pour réussir à oublier ces désaccords et les passer sous silence, s'accordant à penser que la musique était belle.

Les musiciens étaient ceux qui devaient rétablir l'ordre et apporter à ce monde une toute autre chanson, plus belle, plus mélodieuse. Musique d'espoir résonnant dans ce monde de tristesse.

La note aux consonnances ironiques continuait de s'élever, indépendamment sûrement de la volonté de son auteur. Elle les rammenait cruellement à la réalité. Le monde restait ce qu'il était et rien ne pouvait le modifier. L'espoir en fin de compte était comme toute chose. Il disparaissait. Il laissait place au reste, à tout et à rien. Ce sourire froid, presque mélancolique, que représentait-il? L'avenir? Le passé? Rien. Le monde, rien de plus ni de moins. Un monde où les Hommes faisaient pousser en masse les armes nucléaires au lieu des fleurs, pour repousser son prochain. Un monde où chacun était dominant ou dominé. Et Vanya ne comptait pas faire partie de la seconde catégorie.

« Nul est à l’abri d’une éventuelle erreur, Monsieur Russie...je le conçois, » lui répondit son interlocuteur avec toute la dignité due à son statut social.

Car oui, Austria n'était pas "comme les autres". Chacun était différent, certes, mais chez lui c'était... flagrant. L'Autrichien n'avait rien d'un adolescent perturbé qui passe son temps à pourrir la vie de ses proches ou s'approcher de cette optique. Parfois c'était involontaire. Parfois c'était provoqué. Cependant personne ne pouvait nier qu'au fond de lui résidait cette part d'obscurité qui le poussait à haïr son prochain, à le descendre plus bas que terre pour pouvoir s'élever. Or, Autriche n'était pas comme ça. Jamais Ivan ne l'avait vu hausser le ton. Jamais Ivan ne l'avait vu chercher à détruire un autre, alors qu'il en avait certainement la possibilité.

Cette perfection l'énervait.

Vanya haïssait la perfection d'Autriche, par jalousie sans doute. Lui qui ne pouvait aller contre sa nature ne voyait pas pourquoi ce misérable pianiste restait plus fort que lui. Ils étaient seuls, l'un et l'autre. Pourquoi alors l'Autrichien n'était-il pas un monstre, comme lui-même? La solitude poussait au renfermement, non? La solitude poussait à la haine, non? Alors, pourquoi? Ivan n'avait pas les réponses à ces questions. Cet état de fait l'énervait. Il ne savait pas de quel pied danser avec le pianiste car ce dernier était sûrement l'une des personnes qui cachaient le mieux leur jeu. Et Russie voulait le briser, ce jeu. Briser son propriétaire et sa digne assurance, ah!

Oh combien il haïssait ce ton teinté d'or, ces expressions hautaines qu'il se donnait, l'Autrichien!

« Et j’en serai effectivement fier, si j’en tire un enseignement profitable,» ajouta l'aristocrate avant de plonger ses yeux dans ceux de Russie, soutenant son regard.

Le Russe riait intérieurement et bouillonnait de rage à la fois. Il le méprisait. Il le haïssait. Cependant, il ne pouvait s'empêcher de ressentir une once de respect pour le personnage qui se trouvait en face de lui. Roderich Edelstein était une figure haute en couleur, altière et majestueuse. Son calme, sa rigueur, tout ce qui était "lui", méritait le respect. Et Dieu savait qu'Ivan n'avait pas de respect pour grand-monde. L'Autriche en méritait, Seigneur. Et rien de tel pour mettre quelqu'un hors de ses gonds que de lui imposer quelque chose qu'il n'aime pas faire. Surtout pour les enfants. Et, comme tout le monde le savait, Ivan était un enfant. Il voyait dans les yeux d'Autriche, dans ces yeux si semblables aux siens, autre chose. Autriche était comme de la neige. Il vous accaparait de ses différences et vous étrenait d'un regard en vous indiquant clairement que vous n'êtes qu'un immondice parmis les détritus tandis que lui s'élève au sommet. A ce regard de glace, dans lequel voulait s'exprimer royauté et grandeur, Ivan répondit par un sourire enfantin.

Il le détruirait, peu importe la raison qu'il devrait trouver pour le faire.

Le Russe se recula légèrement, afin de dominer Autriche de toute sa hauteur. Et comme tout le monde le sait, Russie est vraiment grand. Il continua de sourire tel qu'il savait si bien le faire, cherchant un moyen de blesser son "ennemi". Oh, il n'y avait personne? Tant mieux. Oh, tout était calme? Tant mieux. Le Russe aurait voulu que quelqu'un d'extérieur voit l'Autriche tomber, mais redoutait une défaite. Son sourire figé sur les lèvres, il glissa ses mains dans les poches de son long manteau, poches au fond desquelles trônaient déjà quelques bouteilles de vodka. Mais la vodka, il ne voulait pas la gaspiller. La douce saveur de l'alcool, qu'il l'aimait!

Il sortit deux bouteilles de sa poche et posa l'une d'entre elle sur le piano, face à Autriche et son siège. Les intentions étaient claires. A ne pas confondre cependant, Ivan n'avait pas la grandeur d'âme d'oublier sa rancoeur et de vouloir trinquer avec Roderich pour on ne sait quelles raisons. Il avait tout simplement envie de le voir bourré à s'en tordre par terre, histoire de s'amuser un peu et observer le résultat -qui pouvait être surprenant-. Ne sachant pas si l'Autrichien tenait ou non l'alcool, il se réjouit d'avoir toujours plusieurs bouteilles sur lui. Pour Ivan, une journée sans vodka, c'était une journée sans soleil. D'où la raison pour laquelle son manteau en contenait toujours plusieurs litres. Il planta donc la bouteille sous le nez de son interlocuteur et enleva le bouchon de la sienne avant d'en boire une gorgée et de s'accouder par la suite à l'instrument de musique.

- Je t'en prrie, Austrria. Bois donc, dit-il avec un sourire.

Son ton ne laissait pas le doute. Ivan n'avait pas l'intention de laisser l'Autrichien sobre. Il ne lui laissait pas le choix. Oh, certes il pouvait prendre le risque d'endurer de sévères représailles et refuser l'invitation du Russe, mais il ferait cela en toute connaissance de cause.
Personne n'ignorait que Vanya n'était pas un enfant de coeur...

Le plaisir. Notion complexe pour laquelle nombre palissaient, nombre se battaient. Notion à cause de laquelle nombre viraient au rouge écarlate dés lors qu'elle était abordée. Notion que chacun voyait à sa porte, la survolant comme un rêve éveillé. Pour certains il était question d'un bonheur éphémère, d'une extase à peine dévoilée. Pour Ivan, le plaisir revenait à torturer, anéantir psychologiquement ces êtres si fragiles, si doux, si sensibles qu'il venait à trouver sur son chemin. Il n'avait pas toujours été ainsi. Autrefois il était doux oui. Autrefois il était tendre et aimable, un gentil petit garçon. Mais cette époque était révolue. A présent Ivan n'était rien de plus qu'un enfant blessé, conscient seulement de ce désir qu'il ressentait de blesser autant qu'il l'était, qu'il l'avait été autrefois. La pitié? Futile, absurde. Il n'en voulait pas, de leur pitié immonde, vague réplique d'une hypocrisie sans bornes. Qu'ils aillent brûler en Enfer. De même il n'en avait pour personne, ne le pouvant pas, ne le souhaitant pas. S'abaisser à faire ces mêmes gestes? Pourquoi? Je le refuse. Peut-être aussi se cachait-il, fermant les yeux, ne voulant voir d'eux que détresse et douleur. Il ne voulait pas tomber dans ce doux rêve qu'était l'illusion pour se réveiller un beau jour dans un monde de douleur et de souffrance. Au lieu d'être l'acteur de cette scène attendrissante, il préférait en être l'inquisiteur. Etrange comme la vie est faite. Ceux qui ont souffert ne peuvent se contenter de regarder les autres vivent pleinement.

Il fallait qu'ils paient tous pour ce que lui avait vécu.

Triste chose. Le Russe ne voyait pas à quel point les autres souffraient, tous ceux qui avaient beaucoup perdu, bien trop. Il ne voyait que sa propre douleur, chaque matin, dans le reflet du miroir. Egoïsme? Egocentrisme. A quoi bon regarder autour quand de toute façon il n'y avait que lui qui comptait? Lui et ses caprices d'enfant. Lui et ses envies puériles. Mais peu importait. Oh bien sûr, Vanya savait qu'il était égoïste, égocentrique, qu'il avait de nombreux défauts, mais il s'en moquait un peu. Il fallait que les autres soient à sa botte, comme ils se devaient de l'être, comme certains l'avaient été auparavant. Rien ne le faisait plus sortir de ses gonds qu'une demande oubliée et inaccomplie. Ses "demandes" étaient des ordres. Des ordres dont il ne valait mieux pas passer au travers. Sinon? Oh, bien, sinon, sans doute y aurait-il à envisager de sévères représailles, même pour la plus insignifiante parole. Regardez-le, ce grand gamin. Oh, parfois il s'en voulait oui, de détruire ainsi ceux qui l'entouraient. Mais jamais cela ne pouvait se voir pour très longtemps. Comme chacun le pensait, ceux qui avaient le moins de remords étaient ceux qui avaient le plus de choses à se reprocher. Du moins ceux qui se reprochaient le plus de choses ne le laissait pas percevoir, peut-être était-ce pour cette raison qu'ils semblaient si insensibles. Alors ils leurs ajoutaient encore des maux. Au fond, Russie n'était pas différent des autres. Un peu plus extrémiste peut-être. Trop démonstratif de la façon dont il percevait les choses, sans doute. Les autres étaient des marionettes et il se devait d'être le marionettiste.

Cent remords, mille regrets.

Peu avoués, souvent ressassés. Les entends-tu, toi aussi? Ces remords qui continuent de s'évertuer à frapper les murs avec autant d'insistance que cette fausse note qui t'emprisonne? Non. Personne ne pouvait les entendre à part lui. Personne ne pouvait voir en lettres rouges s'inscrire sur les murs tous les méfaits qu'il avait commis, hormis lui-même. C'était son fardeau. Un fardeau qu'il portait jour après jour et qu'il s'évertuait à protéger. Un fardeau qui au fur et à mesure que le temps passait devenait un trésor. Un trésor inestimable et grandiose. Plus il grandissait plus Ivan en était à la fois fier et honteux. C'était un paquetage de fortune. Mais la fortune parfois pouvait bien tourner. Au moins ce paquetage idéal, il ne le perdrait pas, il ne le laisserait jamais derrière lui. Dieu sait que je ne veux pas être un Ange. Il l'accompagnerait jusqu'en Enfer. Cet Enfer d'où il était impossible de tomber car il était trop bas pour que quiconque puisse se retrouver plus loin encore. Il était comme tout le monde, Ivan. Il aurait bien aimé aller au Paradis, écouter les Anges jouer de la harpe à longueur de journée, doux et mélodieux instrument. Il aurait bien aimé passer l'éternité avec ces gens qu'il aimait, gens dont il était certain de leur destination. Mais il se riait tellement de tout cela. Il irait en Enfer, en continuant de rire de leur malheur jusque dans les Limbes.

Pour toujours et à jamais.

Ivan aimait cette conception de la vie d'après-vie. Quelque chose de linéaire, de continuel, quelque chose d'envisageable. L'Enfer, c'était quoi? Une succession de souffrances. D'accord. Au moins il savait à quoi s'attendre. De plus, les Démons jouaient de la musique merveilleuse à ce qu'il paraissait, assez belle en tout cas pour charmer les pauvres mortels perdus dans leur propre déchéance. Il suffisait alors de ne plus voir pour pouvoir goûter aux délices tout en restant en paix. Ne plus voir, ne plus sentir, ne plus véritablement exister. Seulement entendre. Entendre les sons si tentants, irrésistibles qui s'écoulaient des instruments diaboliques. Ressentir la transe de l'instant, l'envie de se perdre dans cette infernale ronde. Ressentir l'envie de danser à jamais, de vouloir toucher, embrasser, chérir cette sonorité qu'ils n'atteindraient jamais. Toujours attendre le grand final, l'apothéose, vivre son éternité dans un sentiment d'attente et d'insatisfaction au fur et à mesure que les notes s'enchainaient, qu'elles prenaient de l'ampleur.

Vivre pleinement au-delà de la mort.

Car peut-être était-ce cela, la musique. Vous vous en souvenez, du mythe d'Orphée? Apprivoiser la mort, comme c'était beau, comme c'était tentant. Ramener de l'éternel ce qui avait été perdu et finalement le perdre à jamais par amour. Ah, grand débat de ce monde. Qu'est-ce que l'amour? Qu'est-ce que l'éternel? Qu'est-ce qui est perdu? Quelque chose, quelqu'un de perdu, est-ce ce que vous avez perdu de vue ou ce que vous pouvez retrouver? Il ne tenait qu'à chacun de définir ses propos et alors tout deviendrait possible. Rejoindre jusqu'au bout du monde un ami perdu de vue. Ratisser chaque centimètre de terre jusqu'à retrouver son objet fétiche. Rejoindre ceux qui avaient trépassé... Resssusciter les morts, allez savoir. Vivre, juste. Vivre en cherchant constamment quelque chose. Car finalement il y avait une unique chose que chacun avait perdu, et dont personne ne pensait l'avoir laissé derrière. La vie.

Il était tellement aisé de penser la caresser, la vie. Tellement facile. Beaucoup tentaient de s'en approcher grâce aux drogues, aux substances illicites. Beaucoup pensaient qu'en s'éloignant de ce monde de tristesse par le rêve il pourrait alors approcher la "vie". Mais qu'était-ce? Etait-ce se réfugier dans son propre Idéal en se fermant au monde auquel il était rattaché, était-ce passer son entière existence dans un lieu sans d'autres frontières que l'imagination et le réveil brutal? Ou bien était-ce accepter ce monde tel qu'il était, se contenter de survivre jusqu'à finir par vivre pleinement? Sans lui mentir. Sans chercher à le définir autrement. Regarder ce monde dans les yeux et lui faire face tel qu'il se contentait lui, de s'imposer aux autres.

Ivan vit clairement l'hésitation qui découlait des gestes de l'Autrichien. Mais il n'avait pas le choix. Il n'avait pas le droit de lui résister, le Russe le lui interdisait, formulant des menaces imperceptibles, compréhensibles uniquement si son interlocuteur le connaissait. Il regarda sa main se tendre jusqu'à attraper la bouteille qu'il lui avait octoyée, enlever le bouchon fermé hermétiquement. Il observait sa proie tandis qu'elle le défiait ouvertement. Mais je t'en prie, bois donc, petite chose. Il n'était rien. Rien de plus qu'un aristocrate un peu trop pompeux. Oh, Ivan n'en doutait pas, il se contentait pour l'instant de le suivre dans sa folie, n'avançant plus que ce qu'il demandait. Mais il était pris au piège désormais. C'aurait été tellement plus simple qu'il détourne le regard, l'ignorant par la même occasion, qu'il tourne les talons et s'enfuie avec toute la dignité dont il était capable. Mais non. Il voulait lui tenir tête.

Il faudrait qu'il tienne ses positions jusqu'au bout.

« Soit. Si vous y tenez.», finit-il par dire désinvoltement, comme si c'était le Russe qui était en tort.

Oh, Ivan ne doutait pas de la puérilité de sa requête. C'était tangible. Il aurait pu se contenter de le blesser comme il avait fait avec tant d'autre, de soutenir ces yeux colorés d'indifférence et de dédain. Il aurait pu se contenter de rester de marbre, de lui faire subir les pires mévices. Mais Autriche valait mieux que cela. Il se devait d'être comme un oiseau pris au piège, enfermé dans une cage qui se resserait un peu plus chaque instant autour de lui. Jusqu'à lui arracher les plumes, jusqu'à le brûler au plus profond de lui-même. De plus, le Soviétique avait tout son temps. Si tout cela se terminait trop rapidement il s'ennuierait, non?

Il ne cèderait pas.

Ce serait à l'Autrichien de céder. Lui n'abandonnerait pas. La lutte serait dure et longue, il le savait. Soutenir encore pendant longtemps ce regard de glace, cette grandeur à toute épreuve. Mais il gagnerait. C'était un jeu. Et Ivan ne jouait pas pour perdre ou se laisser submerger par ses propres règles. Qu'il pense avoir le contrôle, le lapin blanc. C'était comme il le souhaitait. Seulement il galopait avec véhémence dans la direction du renard, en cela il avait perdu d'avance. Ces airs bravache, cette petite niaiserie, quand se rendrait-il compte de son erreur? S'il avait refusé, Ivan aurait sans doute insisté. Jusqu'à ce que mort s'ensuive, comme ils disaient si bien dans le jargon populaire. Mort il n'y aurait pas eu, sans doute. Il n'aurait eu d'autre choix que de s'incliner, laissant peser nombre de menaces sur la tête autrichienne. Menaces qui auraient été mises à termes un jour ou l'autre, dés lors qu'il ne l'attendrait pas. Mais il l'avait suivi. Enfantillages. Il ne fallait suivre que lorsque les cartes disposées entre ses mains étaient les cartes gagnantes. Ivan était un bluffeur. En cela il gagnait toujours.

Mais il avait aussi la plupart du temps la combinaison gagnante.

Autriche porta la bouteille à ses lèvres, sous le regard soutenu du Russe. Avec élégance. Avec courtoisie. Il continuait de le défier. Mais le geste qu'il eut de la rabaisser, ce mouvement rapide qu'il effectua... Il était bien moins sûr de lui que ce qu'il voulait paraître à premier abord. Modération? Futile notion. La modération n'existait que pour ces êtres qui ne pouvaient tenir convenablement l'alcool. Il n'était pas convenable d'avoir une cuite. Encore moins lorsque l'on se devait de tenir le rang de l'Autrichien. La modération, vraiment? Ce principe, lourd d'orgueil, qui leur permettait à eux, à tous ceux qui ne pouvait supporter cette brûlure profonde, cette blessure naissant dans le creux de leur gorge, de triompher sur les "autres". C'était une victoire sans péril. Ce serait un triomphe sans gloire. Combien de fois il avait entendu cette vague excuse plâner entre deux mots à peine prononcés, souhaitant achever le sévice. Combien de fois il avait regardé le groupe s'évader au travers de ses propres desseins. Regardez celui-là qui ne boit pas! Il est seul. Parce que la société aime le risque.

Rien n'était plus amusant que de lancer des paris sur la roulette russe.

Hormis peut-être d'entendre la détente, ces quelques secondes où le pari prenait place, où l'attente était en parfaite osmose avec son dénouement et la passion qui se mêlait au jeu. Où la vie entrenait la mort ouvertement, où chacun des deux militants attendaient avec impatience de savoir où se dirigerait le candidat. Peut-être alors à ce moment pouvait-on parler pleinement de "vie". Lorsque véritablement la balance est en équilibre et qu'alors le participant oscillait entre le navire qui rentrait au port et celui qui devrait le mener hors des terres humaines. Hors des limites des vivants. Orphée y était parti avec une harpe, nombre partaient avec un revolver. Cependant de ceux-ci il était impossible de savoir la destination. Il était impossible de connaître le destin que leur avait réservé Cerbère. Est-ce que le chien à trois têtes s'était laissé prendre au jeu? Peut-être. Peut-être pas. Depuis le temps ils auraient du tous rentrer chez eux, si ç'avait été le cas. Et Ivan ne se souvenait pas avoir entendu parler d'un revenant des Enfers.

« Veuillez m’excuser ; je préfère ne point en abuser.», finit-il par avouer avec au fond de sa voix cette même note condescendante qu'il préservait constamment avec orgueil et fierté.

Le Russe ne put s'empêcher de sourire. Froidement. Non, je ne t'excuse pas, Austria. Continue donc. Montre-moi jusqu'à quel point s'envole ta fierté. Montre-moi à quel mesure tu peux considérer et contrôler ton orgueil. Frustration? Pas réellement. Cette petite note, ce petit goût amer qu'il ressentait, n'était rien d'autre que l'envie prenante de se jeter à corps perdu dans son jeu. Mais il ne fallait pas s'y perdre, non. C'était trop tentant pour que tout se passe à la perfection. La perfection en elle-même n'existait pas. Rien ne pouvait plus l'envahir que l'instant, que le sentiment d'urgence de la situation. Mais il fallait être patient. Il fallait attendre. Il falalit observer la déchéance de son adversaire, le regarder en souriant pendant qu'il perdait le contrôle de la situation, pendant qu'il se rendait compte de ses erreurs.

- Allons, Austrria... Tu le sais bien, non?... La coutume rrusse veut que tu finisses ton "verrre"... Tu ne voudrrais pas y dérroger, n'est-ce pas?... Manquer à nos prrincipes....

Perds. Abandonne. Montre-moi à quel point tu peux être faible. Ou bien continue, reste un adversaire de valeur, jusqu'à ce qu'alors tu ne perdes tout.

Abandonne.