Une petite larme sur un bureau de bois

Non, ce n'était pas des larmes qui mouillaient les joues rondes de Katiouchka. Elle était trop vieille pour pleurer. 18 ans et toutes ses dents, elle en avait vu des misères, quand les professeurs un peu vieux jeu du pensionnat de Kiev n'appréciaient pas qu'elle se trompe dans ses leçons de russe.

Les américains avaient une notion étrange des punitions. Appeler les parents. Leur dire que leur fille avait été très, très méchante. C'était vraiment cruel, et le message que Nana avait laissé sur le répondeur de la réception était glacial. Bien sur qu'il était déçu de sa fille. Arriver en retard à un cours était inacceptable. Elle ignorait les sacrifices que ses parents avaient dû faire pour l'envoyer là-bas. Elle ignorait qu'elle n'était pas comme Vanya, qu'elle n'était pas brillante et qu'elle ne le serait jamais si elle se relâchait comme ça.

Oh, la voix de Nana, si froide et si coupante. C'était une bonne chose que Madame la Secrétaire de l'École n'ait pas la moindre notion de russe. Quand elle avait vu sortir la jeune fille les lèvres tremblantes et les yeux tout prêts à déverser des torrents de tristesse, elle lui avait tendu un mouchoir et lui avait indiqué l'endroit où elle devait se présenter pour faire sa retenue.

Katia l'avait remercié à mi-voix en anglais approximatif, toute honteuse. C'est seulement arrivée dans le corridor qu'elle avait littéralement explosé en sanglots.

Ou pas. Parce qu'elle ne pleurait pas. Ce n'était qu'une petite retenue de rien du tout. Nana était très en colère, mais tout cela restait une petite retenue de rien du tout. Oui.

Soupirant comme une condamnée à mort, elle poussa la porte de la salle de retenue. Elle était vide. Katia était probablement arrivée en avance. Se mordillant les lèvres nerveusement, elle se glissa entre les bureaux et se trouva une place à l'arrière, bien à l'abris des regards.


Une minute.
Deux minutes.
Trois minutes.

Jetant un regard par la fenêtre, ses yeux s'attardèrent sur le givre qui recouvrait la vitre. Il lui rappelait St-Petersbourg et Mama qui lisait du Pouchkine dans sa chaise berçante. Le borscht avec des betteraves du marché lui manquait.

L'angoisse avait laissé place à la nostalgie, et Katia se surpris elle-même lorsqu'elle s'essuya les yeux.

Ils étaient humides.